КАТЕГОРИЧЕСКИЕ КРЕАТИВЫ ЗАДОЛБАЛИ

Еду обчаться с очередным фитнессом. Любопытно, получится или нет.Потеряла 400 долларов: банкомат завис как раз на операции. Интересно, может, это высшие силы блин учат меня жить с меньшей зарплатой?Написала означенную заказуху новогоднюю.В общем, сплошные категорические креативы, чтоб их.Снилась бабушка, умершая 2 года назад. Говорит: замуж вышла. Она то есть вышла. И говорит еще, что придет ко мне со своим мужем в гости. Я проснулась и подумала: может, это и есть ответ на мою экзистенциальную покинутость? Может и правда, что сделается с моей непутевой жистью? Посмотрим-посмотрим... (Потираю руки, вытираю сопли, часто моргаю заплаканными глазиками...) Когда шла на работу, помнила, о чем писать. Сейчас - забыла.Вот.

МЫСЛИ В ВАННОЙ

Единственное помещение в моей квартире, где я могу быть долго одна - ванная. Иногда я оглядываю стены, потолок, раковину, ванну, воду, собственное тело, и думаю, как мне все это чуждо. Насколько незнакомо. Насколько я не знаю, кто я такая и как меня занесло сюда. Как будто вдруг на мгновение пробуждаюсь ото сна и, не успевая осознать окружающее, снова засыпаю.И в таком состоянии удивление ко мне в ванной приходят самые странные мысли. Если бы кто из знакомых увидел меня в ванной, он мог бы спросить: о чем я думаю, раз у меня такое лицо. Я думаю о самых разных вещах. О том, что слово island происходит от слова isolated. О том, что Анаис Нин писала очень плохую прозу, но что-то в ее прозе меня все же притягивает. О том, что когда-нибудь я съезжу в какую-нибудь экзотическую страну. Экзотическую, но цивилизованную страну, вроде Японии. О том, что мне надо купить зимние кроссовки. О том, что я помню еще некоторые строки из Бродского наизусть: "...из-за банки кофейной халвы// производит осаду прилавка// грудой свертков навьюченный люд...// Каждый сам себе - царь и верблюд". О том, что завтра надо идти на ненавистную работу, и что нет в моей жизни ничего столь чуждого мне, как эта моя ненавистная работа. О том, что газета никогда не изменится, и мне никогда не захочется больше работать в СМИ. О том, что у меня большая зарплата, и это объективно. А субъективно - я даже не могу удовлетворять свои мат. потребности каждый месяц. О том, что хорошо бы дети стали музыкантами и художниками. О том, что я хотела бы купить себе загородный дом. О том, что я хотела бы дописать очередной роман. О том, что некоторые с романов могут жить и покупать загородные дома...Вот у меня какое лицо. А вы думали, я о неудавшейся или удавшейся личной жизни тут лежу в луже и подумываю? Ни фига. Только о деньгах. И о литературе.

Испуга...

Испугалась вот, что умру, и никто не узнает.На Петровке есть такой ресторанчик "Марика". Там в центре зала - стеклянные загородки, а между ними - некий очажок, что ли. Горит огонь. Дрова. Ресторан очень дорогой, и не стоит того. Сижу там как лохушка - типа, поланчевать заглянула. Сижу и смотрю, как какой-то скучного вида фотограф фотографирует скучного вида модель. Самая интересная была в той компании - некая девица с кистью. Она без конца припудривала модели то костистые бедра, то крошечные груди. Да-да! Модель снималась полуобнаженной. То спустив с узкого плечика бретельку и показывая воинственный сосок, то расставив худющие ноги... Сквозь маленькие черненькие кружевные трусики виден был выбритый лобок и некая квазиэротическая складка.Я восхитилась, как это я на такое попала! Кроме меня, в ресторане были НЕКИЕ. Вели деловые переговоры с каким-то хранцузишкой.Ну и вот: сижу, и чувствую, что вообще не вижу ни в девице, ни в самой ситуации ничего красивого, а тем более эротичного. Или даже вяло интересного просто.Заплатила кучу денег за нечто. Выхожу. Иду по серой улице. На парапете - яркая стопка флайерсов. Серые сумерки. Я подгребаю к этой стопке - "Новый альбом "Маркшейдер Кунст"." Почему-то мне все это показалось неслучайным.И почему-то мне полегчало. Я положила один флайерс к себе в сумку и побежала в редакцию. Чтобы обосрать очередной пиаровский ход "столичных властей"...Что-то все же в этом во всем предательское есть. Не-моё!

Я Подвод...

Я Подводный кошак!! - Ваши глубины, друг мой, не познать никому и никогда. Кому-то это не удастся от недоумия, а кому-то... Зачем вы таитесь? Вам есть, что скрывать? Так-так-так. Вот с этого места поподробнее...Какой вы кошак?

ЦЕНТР ИЗУЧЕНИЯ ЯЩЕРИЦ - ЖАЛЬ ТРАТИТЬ НА ЭТО ЖИЗНЬ...

И вот я решаюсь на эксперимент. Я задавлю ящерицу обилием сделанного. Я хочу, чтобы она просто обалдела от объемов моих работ.А потом опять завяну.Посмотрим. Говорят, ящерицы любят, когда люди наизнанку выворачиваются. Но я не думаю, что это так. Тут есть какой-то другой механизм.Знающие люди утверждали, что ящерицы любят, когда у человека, например, нет родителей. Или когда он картавит. В общем, должно быть что-то ущербное в человеке. И он ни в коем случае не должен быть успешным в социальном плане!Но несколько исключений из этих правил все же было. И, причем, я не уверена, что исключений этих было значительно меньше, чем правил...Бред, бред, что я трачу на это свою жизнь! Ящерология...

МЕТРО, КЛАССИКА И ФЛИРТ

В метро сидела напротив меня пара: он - крупный, со странным восточным лицом. Очень активный, подвижный, напоминает Меньшикова в "Покровских воротах". Она - маленькая, эдакая "зайка". Когда я вошла, услышала, как он спросил ее: "Пелевин - это классика?" А она ему: "Нет, это современная литература". А он ей: "Ну вот видишь..."Поезд поехал, загудел, зазвякал, и я уже ничего не слышала,кроме обрывков слов. И стало мне горько-горько. И захотелось, чтобы они увидели в руках у меня Асара Эппеля, и захотелось крикнуть: вот я! смотрите на меня! я почти такая же, как вы! эй! слышите? я здесь! я так соскучилась по этому квазилитературному дискурсу! эээээээээйй!!!!!!Но они не обращали внимания ни на меня, ни даже на моего блистательного Эппеля. Сидели, и живо-живо болтали. И я поняла, что он очень хочет понравится ей. "Я могу тебе дать почитать!" - донеслось до меня. "Хорошо, дай", - был ответ.Мне стало еще горше.Мне пора точно бросать работу и возвращаться в МОЙ МИР.

КАНЦТОВАРЫ, ВЕДЕРКИ И СОЦИАЛЬНЫЕ РАМКИ

Некая солидная фирма, занимающаяся канцтоварами, предлагает мне написать новогодний рассказ. За очень смешные, на мой зажравшийся взгляд, деньги. 10 компьютерных страниц за 200 долларов. Даже не знаю, соглашаться, или нет.Но вообще-то сегодня я хотела написать не об этом. Я заметила, что раньше литература твердо знала, что такое хорошо, блин, а что такое плохо. Один персонаж в романе всенепременно был подлецом. Другой - благородным человеком. Один - курильщиком опиума, дай бог ему здоровья. Другой - сельским учителем. Один - дворянином, а другой - разночинцем, чего доброго. Ну и вот.А нынче - открываешь того же Бегбедера (Бегбеддера? Бегбедерра?) - все толпой нажираются и веселятся! Все вперемежку! Не значит ли это, что литература, презрев социальные рамки, впадает в детство? Ведь в песочнице все скопом мочат друг друга лопатами и ВЕДЕРКАМИ, не считаясь, кто сын торговки цветами, а кто дочь рекламиста!:)

ЭРОТИЗМ: АСАР ЭППЕЛЬ И СОН

Еще я хотела написать о том, что очень люблю Асара Эппеля. Почему-то мало кто из моих знакомых даже слышал о нем, а уж тем более читал его прозу. Но она такая любопытная... Он подробно описывает военный и сразу-послевоенный быт... Например страниц пять может писать о том, как высыхали на краю чернильницы чернила и к ним примешивалась еще всякая ворсистая пакость... А при этом в тексте сквозит такой эротизм... Я даже не пойму с чем это связано. Вообще, про эротизм.Однажды мне приснилась средневековая узкая улочка. Она уходила вверх. По ней шли люди - они как бы выходили из-под меня, из-под моего поля зрения и взбирались вверх по улочке. Все было черно-белымИ вот я увидела какую-то женщину. На ней было длинное вишневое платье. Я видела ее спину - как и всех выходивших и уходивших вверх людей. Но вдруг она обернулась и посмотрела на меня... и я увидела, что у нее черно-белое же лицо, но ярко-вишневые губы - такого же цвета, что и платье...Этот момент мне показался очень эротичным. Хотя - дело вкуса, конечно.